Foto: Swigart (Flickr Creative Commons)
Si hay un lugar que siempre vuelve aunque no lo llame, es la ciudad de Antigua. La pienso, la sueño, extraño sus colores. Antigua suena en mí, y sé que necesito volver algún día a descubrir por qué me ha estado llamando.
Antigua,
huipiles tejidos con hilos de sol,
nenas de cara sucia,
y campanarios que suenan.
Copal en las ceremonias indígenas,
volcanes,
lunas mayas,
vírgenes con pelo verdadero que te miran fijo
y vendedores ambulantes que te parten el corazón.Flores entre las ruinas del terremoto de 1.717,
fantasmas del nuevo y del viejo mundo.
Dulces de canela, jugo de melón.
Pobreza y miseria,
Internet cafés para los viajeros modernos,
fotos fáciles para los turistas.
Guerras que no han sido ganadas ni perdidas,
lenguas que renacen con cada pujo.
Antigua, ojos negros, lava palpitante, plumas de quetzal.
Foto: Pintado en una pared de Antigua, Swigart (Flickr Creative Commons)
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